Avançar para o conteúdo principal

contas feitas

esta é a minha última semana de palco.

sabe-me a sal, apesar do bolo antes do espectáculo.
apesar dos risos cúmplices que provoco.
apesar do calor das caras e mãos contra mãos, tão maior que o dos projectores.

Sábado bebo uma cerveja... ou duas... a ver se passa...
Etiquetas:

Comentários

colher de chá disse…
Uma das cervejas... it's on me!
Beijos
29 setembro, 2005 19:05
Anónimo disse…
e a outra...on me!

Até já!

Beijo, B.
29 setembro, 2005 20:15
pinky disse…
quando menos esperares aparece-te um projecto novo e ainda melhor, e esse sabor a sal torna-se adocicado.
Convém é não perder a fé nem cruzar os braços, mas aproveita o intervalo para aproveitares a vida.
bjs
30 setembro, 2005 04:42
Anónimo disse…
gosto de acreditar que é como diz a Pinky, i.e., que há males que vêm por bem.
30 setembro, 2005 12:00
elisa disse…
Então, aproveita-a bem!!E vamos acreditar que quando se fecha uma porta, abre-se uma janela:)!!Beijinhos e bom fim de semana
30 setembro, 2005 12:23
Anónimo disse…
colherzinha e B.: bem, tendo em conta que bebo duas, não preciso de levar carteira :P

pinky: vamos lá ver... o problema é que é nos intervalos que sinto que não tenho vida... esperemos antes que seja muito curto ;)

ni e elisa: diz que sim, e eu acredito. se não estava feita. mas os últimos dias são invariavelmente vividos com um brilhozinho nos olhos...
30 setembro, 2005 15:11
Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

sabes quando te revisitas e já não te encontras? não sabes o que fazer de ti contigo. as perdas têm sido valentes, as estocadas mais fundas. pensei que por agora a pele estivesse mais grossa, mas não. pensei que estivesse de pés assentes, mas há força nas pernas. perdi o meu pai. perdi o meu chão. espero por uma fase boa. em que esteja tudo bem, organizado. nem que venha depois outra ventania, mas um pedaço de vida em que tudo esteja no seu lugar. só por um bocadinho. mas não. as peças estão espalhadas, quando começo a arrumar umas, caem ao chão as do outro canto da vida. um empilhar de pratos num tabuleiro demasiado cheio, que não se tem oportunidade de ir despejar à cozinha. até as metáforas me saem avariadas, já. tabuleiros de cozinha é o que me sobra. isto são metáforas, certo? é um padrão, o padrão caótico da minha vida, que tento desenhar em palavras que já não tenho. quero despejar-me aqui mas não sei bem como. os medos continuam, sabias? estão piores, diria, porque...
1 comentário
Ler mais

q.b. de q.i.

como é sabido, neste centro de escritórios funciona também uma das maiores agências de castings do país. há enchentes, vagas de gente daquela que nos consegue fazer sentir mais baixos e mais gordos do que o nosso próprio e sádico espelho. outras enchentes há de criancinhas imberbes que nos atropelam no corredor de folha com número na mão. as mães a gritarem hall fora "não te mexas que enrugas a roupinha" ou "deixa-me dar-te um jeitinho no cabelo ptui ptui já está"... e saem e entram e sentam-se e entreolham-se naquele ar altivo as meninas muito compridas e muito fininhas, do alto ainda mais alto dos seus tacões e com a mini-saia pendurada no osso da anca, que o meu patrão já diz "deixem passar dois anos que elas começam a vir nuas aos castings... pouco falta... têm é de vir de saltos altos... isso é que já não descolam dos pés!" bom, nesses dias aceder à casa de banho é um inferno. é que elas enfiam-se lá dentro nos seus exercícios de concentração preferid...
28 comentários
Ler mais

there goes my hero. 1 ano

Pergunto-me o que acharias acerca desta demência toda, desta distopia rocambolesca mas ainda assim não suficientemente diferente do “normal”. Deste bailado em corda bamba da auto-idolatria com os gestos incrivelmente abandonados de ego. Desta atrapalhação profundamente honesta e refinada que se aprende fazendo e se desfaz em ilusões como uma teia fininha. Deste viver no presente forçado, fincados no agora até à dor no pescoço porque agora é que não sabemos mesmo o que vem depois de amanhã.  Provavelmente discutimos aces amente sobre uma merda política qualquer que não controlamos, para a seguir nos estarmos a rir cúmplicemente de qualquer coisa pouco apropriada. Cheira a grelhados, que o vizinho tem quintal, e aí a coisa custa mais. Esse peso bom da mão inteira na cabeça que me guardava a inquietude faz falta. Distopia é não estares aqui. O resto aguenta-se com um cravo ao peito. Contigo cravado no peito.
Enviar um comentário
Ler mais