saio para o ar quente que me sufoca a pele entre o suor e os raios de sol. fim de tarde mais que soalheiro, este. olho em volta... apetece-me... sim... descer.
hoje não passo pelo jardim. no miradouro um homem lava cerejas no chafariz, três rapazes de t-shirts suadas jogam à bola na sombra das árvores e uma senhora passeia um cão castanho. o engraxador espera um par de sapatos e um velhote dorme no banco de jardim com um jornal nos joelhos. alguém toca percussão.
já há quem tenha saído do trabalho, mas neste bairro não se sabe bem o que leva as pessoas pelos passeios empedrados.
chegando ao pé do elevador páro. uma geribéria cor de laranja. é mesmo isso que me apetece.
desço, sem esperar pelo elevador. cai-me a flor da mão, mas uma menina loira que subia corada o passeio íngreme com uma mochila maior que ela às costas corre para ma apanhar e devolver. não evitei o sorriso. três velhotas desafiam a quebra de tensão, também não esperaram pelo elevador. outra senhora à minha frente corre para atravessar a rua antes que o enorme bicho amarelo a atropele. a calçada está escorregadia e as minhas sabrinas têm sola fina.
restauradores. praça enorme, cheia de luz, não me protege com sombras amigas como lá em cima os prédios velhos coloridos onde queria morar. atravesso. nesta altura já o sol me ensopou a roupa. entro na rua do Coliseu, na azáfama de camiões da televisão, cartazes do La Féria, turistas de olhos turvos. vem aí o ballet russo. cheira a sardinhas mas todas as esplanadas estão cheias de pires com caracóis. o verão saiu à rua. ainda é cedo para o assédio dos empregados dos restaurantes, mas estão cá fora, a ver passar os passeantes.
vou subir a minha calçada. já sei que me vai faltar o ar, ainda antes de chegar às escadinhas. entro naquele mundo à parte do tal bairro onde há conversas de janela para janela, discussões entre senhoras à porta das suas lojas, cenas de porrada, o bêbado assobiador, os melhores bolinhos de Belas e o grito de guerra da turminha de miúdos que passa ali às 2 da tarde.
reconheço o cheiro que percorre as paredes daquela sala de tectos baixos e chão de madeira polida, as pilhas de dossiers azuis, o inevitável pauzinho de incenso. nas paredes fotos de tantos sorrisos, de cores e credos diferentes que nos passaram pelas mãos, pela paciência. um arrepio brincalhão percorre-me, ao lembrar-me que na primeira gaveta estão os formulários para os passes da Carris. posters de Lisboa, recordações, bandeirinhas de escolas de locais longínquos. mapas, calendários, listas desorganizadas.
aqui deixei uma caneca da Polónia, o frasco das bolas de sabão que soprava aos miúdos e a minha janela sobre a calçada.
hoje, trago uma geribéria cor de laranja para celebrar a orgulhosa passagem deste testemunho.
hoje não passo pelo jardim. no miradouro um homem lava cerejas no chafariz, três rapazes de t-shirts suadas jogam à bola na sombra das árvores e uma senhora passeia um cão castanho. o engraxador espera um par de sapatos e um velhote dorme no banco de jardim com um jornal nos joelhos. alguém toca percussão.
já há quem tenha saído do trabalho, mas neste bairro não se sabe bem o que leva as pessoas pelos passeios empedrados.
chegando ao pé do elevador páro. uma geribéria cor de laranja. é mesmo isso que me apetece.
desço, sem esperar pelo elevador. cai-me a flor da mão, mas uma menina loira que subia corada o passeio íngreme com uma mochila maior que ela às costas corre para ma apanhar e devolver. não evitei o sorriso. três velhotas desafiam a quebra de tensão, também não esperaram pelo elevador. outra senhora à minha frente corre para atravessar a rua antes que o enorme bicho amarelo a atropele. a calçada está escorregadia e as minhas sabrinas têm sola fina.
restauradores. praça enorme, cheia de luz, não me protege com sombras amigas como lá em cima os prédios velhos coloridos onde queria morar. atravesso. nesta altura já o sol me ensopou a roupa. entro na rua do Coliseu, na azáfama de camiões da televisão, cartazes do La Féria, turistas de olhos turvos. vem aí o ballet russo. cheira a sardinhas mas todas as esplanadas estão cheias de pires com caracóis. o verão saiu à rua. ainda é cedo para o assédio dos empregados dos restaurantes, mas estão cá fora, a ver passar os passeantes.
vou subir a minha calçada. já sei que me vai faltar o ar, ainda antes de chegar às escadinhas. entro naquele mundo à parte do tal bairro onde há conversas de janela para janela, discussões entre senhoras à porta das suas lojas, cenas de porrada, o bêbado assobiador, os melhores bolinhos de Belas e o grito de guerra da turminha de miúdos que passa ali às 2 da tarde.
reconheço o cheiro que percorre as paredes daquela sala de tectos baixos e chão de madeira polida, as pilhas de dossiers azuis, o inevitável pauzinho de incenso. nas paredes fotos de tantos sorrisos, de cores e credos diferentes que nos passaram pelas mãos, pela paciência. um arrepio brincalhão percorre-me, ao lembrar-me que na primeira gaveta estão os formulários para os passes da Carris. posters de Lisboa, recordações, bandeirinhas de escolas de locais longínquos. mapas, calendários, listas desorganizadas.
aqui deixei uma caneca da Polónia, o frasco das bolas de sabão que soprava aos miúdos e a minha janela sobre a calçada.
hoje, trago uma geribéria cor de laranja para celebrar a orgulhosa passagem deste testemunho.
Comentários
Agora quente e abrilhantada por um Sol que quase nunca a abandona. Que linda é a Lisboa com todo esta diversidade de gentes; Velhos e Novos, Nativos e Estrangeiros, Poetas e Filósofos e aquele café, bebida numa qualquer esplanada duma qualquer praça ensombreada.
Que linda é a minha Lisboa.